las escaleras con la mano en su espalda, y ninguno de los dos dijo nada.
Recogí el teléfono del suelo del estudio. La llamada había terminado. Tenía seis llamadas perdidas de Greg. Cuatro de mi madre.
Lo puse boca abajo.
La lluvia que había afuera se había convertido en un aguacero, difuminando las farolas al final del camino de entrada y transformándolas en charcos de color amarillo intenso.
Nos sentamos en su estudio. Una habitación pequeña y cálida, contigua a la biblioteca, con paredes repletas de libros
