Esa noche no volví a casa.
Ernest me preparó el sofá de la biblioteca con mantas que olían a cedro. Me quedé allí tumbada en la oscuridad, escuchando cómo la vieja casa se asentaba a mi alrededor, la lluvia goteando de las canaletas, el tictac del reloj en el pasillo.
Llamé a Ben sobre la una de la
madrugada. Todavía estaba despierto. Claro que sí. Los chicos de trece años nunca duermen.
“¿Mamá? Papá está histérico. Está tirando cosas. Dice que te fuiste. ¿Te fuiste?”
—Estoy
