descuidado. A la fuente de piedra seca con su pájaro roto.
Respiré hondo. Podía sentir los latidos de mi propio corazón. Constantes. Sin prisas. Míos.
—Estoy perfectamente bien, abuelo —dije.
La palabra me resultaba extraña en la boca. Nueva y vieja a la vez. Como una llave que llevaba mucho tiempo esperando la cerradura adecuada.
Su rostro se contrajo. Extendió la mano, tomó la mía y la apoyó contra su mejilla.
—Dilo otra vez —susurró.
“Abuelo.”
Cerró los ojos. Las lágrimas corrían por
