los altos ventanales, envuelto en una manta de cuadros, contemplando el cielo. La tormenta había pasado. Las nubes se estaban disipando. Los primeros rayos pálidos del amanecer se filtraban entre las nubes, tiñendo de dorado la calle mojada.
Me acerqué a él. Despacio. Sin prisas.
Me miró. Sus ojos grises estaban enrojecidos y cansados. Pero brillaban.
—¿Estás bien, hija mía? —preguntó en voz baja.
Miré más allá de él, por la ventana, hacia la luz que se elevaba sobre los tejados mojados de Linden Street. Al jardín
