cautela no me frustró. Me protegía de repetir el mismo error que había destruido mi matrimonio: asumir que saber lo que
otra persona haría equivale a obtener su consentimiento. Yo quería hechos. Y estaba dispuesta a esperar por ellos.
Cuando regresé a casa del cementerio, puse la carta de papá junto a mi cronología. Una era emocional y la otra casi administrativa. Juntas representaban lo que necesitaba: recordar que era una persona herida sin permitir que el dolor sustituyera a las pruebas. Podía sentir mucho y seguir pensando con
