octubre cuando un anciano con un chaleco naranja y pantuflas de pana dobló la esquina sosteniendo un cartel de cartón en alto. Iba de la mano de mi hijo. Caminaba despacio. Con orgullo. Como si encabezara un desfile.
Y se detuvo frente a mí.
Y me miró directamente a los ojos.
Y lo dijo.
Lo mismo que les había dicho a miles de padres durante miles de tardes a lo largo de veintidós años.
Lo que mi hijo le devolvió.
Lo entregué sano y
