edificio.”
Soltó el suspiro más dramático que un niño de once años pudiera producir. Todo su cuerpo se desplomó con él. Su mochila se resbaló por un brazo.
“Sí, mamá.”
Sonreí.
No pude evitarlo. Tenía muchísimas ganas de demostrar que podía manejar un poco de libertad. Llevaba semanas pidiéndolo.
“Mamá, son diez minutos. Tengo once. Puedo volver a casa sola.”
Empezó en septiembre. La segunda semana de sexto grado
en la escuela primaria Whitman. Todas las tardes, cuando llegaba a la fila para
