Y me detuve.
Lo que sea que me hubiera imaginado, no era esto.
Junto a mi hijo, en la esquina de Linden y Oakland, había un anciano.
Alto. Encorvado. Ochenta años, quizás. Cabello blanco y fino, despeinado, erizado en mechones. Una barba incipiente y gris.
Llevaba pantalones de pijama de franela a cuadros, azules y verdes. Pantuflas en los pies, de pana marrón, de esas que se aplastan por el uso.
Y sobre la parte superior de su pijama, abotonada incorrectamente, llevaba un chaleco.
