arrodillé en la acera.
Con mis pantuflas de conejito rosas. Sobre el frío cemento.
No dije nada. No podía.
Simplemente abracé a mi hijo.
Joel me dejó. Ni siquiera suspiró.
El policía salió del coche. Joven. Quizás de veinticinco años. En su placa
ponía HOLLOWAY.
Miró a Lou, que llevaba pijama, chaleco naranja y zapatillas de estar por casa aplastadas. Miró la señal de stop de cartón. Miró a Ivy, que lloraba en la acera.
Su rostro se suavizó.
—¿Señora Novak? —preguntó—. ¿
