então que minha mãe tirou a mão do meu pulso.
Não lentamente.
Não delicadamente.
Como se minha pele tivesse se tornado algo que ela não devesse tocar na frente de testemunhas.
O silêncio naquela sala tornou-se cortante.
O sorriso da minha mãe desapareceu, mas voltou rápido demais.
“Não vejo por que registros antigos importam”, disse ela.
O Dr. Keller não respondeu imediatamente. Abriu a primeira página digitalizada. A tela piscou.
Azul claro, depois cinza, e então se acomodou em uma pasta que eu nunca tinha tido permissão para ler.
Meu
