de quando eu tinha onze anos.
Me inclinei mais perto.
Minha mãe disse meu nome.
Não em voz alta.
Não docemente.
Um aviso envolta em uma palavra.
“Julia.”
Mas eu já tinha visto a linha sob meu nome.
E bem ao lado havia algo que não deveria estar ali.
Durante 19 anos, minha mãe respondeu por mim em todas as consultas, manteve meus remédios trancados no armário da cozinha e dizia a todos que eu era frágil demais para ter uma vida normal, até que um novo médico olhou meus exames de sangue, franziu a testa e perguntou por que não correspondiam ao meu diagnóstico
