devant le diner, suivie de près par un pick-up Ford blanc et vert flanqué des armoiries du bureau du shérif du comté. Les véhicules se garèrent au ras du perron, barrant ostensiblement le passage piéton.
La clochette au-dessus de la porte tinta d’un coup sec.
Quatre personnes pénétrèrent dans la salle. En tête, d’une démarche souple de maître du monde, s’avançait Travis Caine — vêtu d’un blouson en daim de prix, une chevalière en or à l’annulaire, arborant ce sourire gras et suffisant que j’avais disséqué image par
