Ruiz y luego a mi hijo.
Abrí la puerta principal y allí estaba ella.
Mayor. Dieciocho años. Manos vacías y una mirada vacilante, mientras la alegría y la tristeza luchaban por hacerse un hueco en su rostro.
Me quedé paralizada en la puerta. Busqué en el rostro de la niña de once años que había enterrado y solo encontré fragmentos: la forma de su boca, la expresión de sus ojos.
Parecía una desconocida cargando el cuerpo de mi sobrina en brazos.
Ella estaba allí.
—Abuela —dijo Maya, con la voz
