las mañanas durante sus nueve años de vida y que su madre le ha pedido mil veces que no haga.
“¿Emily?”
Nada.
“Jacobo.”
Nada.
Subí de nuevo al segundo piso, despacio, porque me duele la rodilla al subir escaleras por la mañana.
Ambas camas estaban hechas. Bien hechas, con los edredones subidos, algo que esos niños no hacen y que significaba que un adulto lo había hecho antes de salir por la puerta.
Las mochilas desaparecieron de los ganchos. Las chaquetas desaparecieron. La pequeña chaqueta vaquera de Emily con los
