baúl de madera.
Mi abuelo lo abrió lentamente.
Dentro había veintidós sobres sellados.
Cada uno llevaba mi nombre y una edad escrita.
Emily — 1 año.
Emily — 2 años.
Emily — 3 años.
Y así sucesivamente, hasta llegar a los veintidós.
Las manos empezaron a temblarme.
—¿Qué es esto?
Mi abuelo se sentó.
—Tu abuela te escribió una carta cada año. Quería
que las recibieras cuando tuvieras la edad suficiente para comprenderlas.
—Pero ¿por qué no me las diste antes?
—Porque hay algo que tu madre no quería que supieras.
Me entregó
