armario de su cocina había estado colgado torcido durante un mes —con las bisagras arrancadas de madera blanda y la puerta balanceándose hacia abajo como una mandíbula rota. Estaba de rodillas en el suelo de su cocina con un taladro y la boca llena de tornillos, sudando a través de mi camisa, y simplemente salió de mí: “Realmente necesitas un marido para este tipo de cosas”
Ella estaba apoyada contra el mostrador detrás de mí con una taza de manzanilla en ambas manos. Ella se quedó en silencio. Me di
