Estaba parado en mi fregadero lavando platos —sus platos, de una cena que había dejado en mi refrigerador— cuando alguien llamó a mi puerta. No fue el golpe de Lena; el de ella era suave, en lo alto del marco. Estos fueron tres rápidos—duros e impacientes.
Lo abrí y Megan estaba parada en mi escalón: vestido blanco, lápiz labial rojo, ese perfume que había usado todo el tiempo que estuvimos casados —el que nunca le dije que odiaba porque entró en una habitación un segundo antes que ella.
“Me equivoqué”,
