treinta y tres años. No es el comienzo lo que es difícil; es creer en el comienzo.
La primera vez que la besé fue en la entrada de su casa. Misma puerta, misma tabla debajo de mis botas. La acompañé a casa después de nuestra tercera cena—quince pasos a través del césped, la caminata más corta y más larga de mi vida. Ella estaba dentro de la puerta y yo estaba fuera, exactamente como lo habíamos hecho esa primera noche, excepto que esta vez no había llave. Sólo ella inclinó
