Era la misma pluma que mi abuelo me había entregado hace diecinueve años cuando me senté frente a él en esta misma habitación, recién salida de la universidad, con un blazer de gran tamaño y aterrorizado por mi propia sombra.
—Nunca firmes nada, Clara —me había dicho, golpeando el barril contra el grano de la mesa de roble. “Y nunca revele el poder hasta que tenga un propósito. Las personas que gritan suelen estar vacías en el interior. Las personas que sostienen los libros de contabilidad nunca necesitan alzar la
