extraño escalofrío.
—¿Cómo se llamaba?
—Lucía.
Mariana miró nuevamente la imagen.
Había algo familiar en sus ojos.
—¿Cuándo murió?
Ricardo tragó saliva.
—Hace veinticinco años.
Mariana dejó la fotografía sobre la mesa.
—¿Tenía una hija?
El silencio fue inmediato.
Ricardo la miró.
—¿Por qué preguntas eso?
—Porque mi madre siempre me dijo que mi padre murió antes de que yo naciera. Pero nunca quiso contarme mucho.
Ricardo comenzó a respirar más lentamente.
—¿Cómo se llamaba tu madre?
Mariana respondió:
—Teresa.
El rostro de Ricardo perdió el color.
—No puede ser.
