del suelo”.
Me giré para mirarla. “¿Te arrepientes de haber llamado al secretario, abuela?”
No respondió de inmediato. Miró sus manos, unas manos desgastadas por décadas de jardinería, cocina y crianza de una familia.
“Me arrepiento de haber criado a un hijo que miró a su madre y vio una partida en un libro de contabilidad”, dijo con una voz firme e inquebrantable. “No me arrepiento de haber protegido lo que construyó tu abuelo”.
El ayudante del sheriff local llegó veinte minutos después. Era un hombre alto y de voz
