allá de la curva del camino.
La abuela Eleanor salió por la puerta principal, envuelta en un cálido chal de lana que había sacado de su armario. Se colocó a mi lado junto a la barandilla del porche, con los brazos cruzados, mirando el camino vacío.
“Tenía siete años cuando su padre construyó este porche”, dijo suavemente, con una voz apenas más alta que el susurro de las hojas. “Se sentaba justo en esos escalones de madera con un pequeño martillo de juguete, fingiendo que ayudaba a clavar las tablas
