Mi hija le pidió prestado su perro al jefe de la mafia porque un hombre tocaba su ventana por las noches

me asusta.

Mi estómago se cerró.

—¿Qué hombre?

Ella señaló la ventana.

—El que toca ahí.

Luego golpeó la cabecera tres veces.

Toc. Toc. Toc.

—Viene cuando trabajas hasta tarde, mami. Ya vino seis noches.

Seis noches.

Sentí que el cuarto se inclinaba.

Yo había dejado a mi hija dormir sola en esa cabaña mientras servía cenas para mafiosos, confiando en los guardias de la finca, en las cámaras, en los muros, en la seguridad Moretti.

—¿Por qué no me lo dijiste?

Sophie bajó la mirada.

—Sí te dije. Te