pegado en la pared que ella misma había decidido decorar.
Una casa.
Una niña.
Una madre.
Un hombre de negro.
Un padre con alas torcidas.
No era una familia normal.
No era una familia limpia.
No era una familia que cualquier juez, sacerdote o periódico pudiera entender.
Pero era la primera vez desde que tenía seis años que una casa no se sentía como una fortaleza.
Se sentía como un lugar donde alguien podía notar si tenías frío.
Y tal vez, pensé mientras la lluvia empezaba a caer otra vez
