madre, luego a mí.
—Mami…
Isabel le cubrió los oídos a la niña con ambas manos.
Y entonces entendí.
No era miedo a mí.
Era miedo a que yo reconociera algo.
Una palabra.
Una frase.
Un recuerdo.
La forma en que Sofia había hablado de su padre.
La forma en que Isabel había dicho mi nombre.
Como si ya lo hubiera dicho antes.
Como si yo hubiera pertenecido a una historia que alguien me había ocultado.
Di un paso hacia ella.
—¿Quién era el padre de Sofia?
Isabel cerró los
