no lo hice —dijo mi padre—. Y luego le hice lo mismo a nuestro hijo.
Allí estaban sentados, en la isla de la cocina. Mi madre y mi padre. Tomados de la mano. Mirando un cheque bancario de diecinueve mil dólares de una chica a la que consideraban una cazafortunas.
—¿Qué hacemos? —susurró mi madre.
Pagué la cuenta.
—Nada —dije—. No hay nada que puedas hacer. No hay nada que yo pueda hacer. No puedo recuperarlo. Ella me lo dijo. No todo tiene precio .
No intenté llamar a Skyla.
Quería
