«¡Papá, detén el coche!», gritó mi hija de 5 años mientras señalaba a 2 niñas descalzas que dormían junto a un montón de basura en la ciudad de Nueva York. Segundos después, yo estaba arrodillado en el agua sucia de la lluvia, mirando fijamente sus rostros, porque ambas eran idénticas a mi hija, y una de ellas tenía los inconfundibles ojos verdes y dorados de mi difunta esposa.

a una entrevista supervisada con Vera y Violeta. Las habían dejado juntas en un espacio de resguardo. Vera me mostró un dibujo: 3 niñas tomadas de la mano frente a una casa amarilla.

—Mara dice que somos 3 hermanas —murmuró—. Pero también dice que no debemos contarle a la abuela Ofelia dónde vivimos.

La sangre me golpeó las sienes.

—¿Conocen a Ofelia?

Vera asintió.

—Una vez llegó con un señor de bata. La tía cerró la puerta y nos escondió debajo de la cama.

Antes de que pudiera preguntar más,