tragó. “Ella me dijo que no lo abriera a menos que alguna vez te conociera.”
Lo miré fijamente.
“¿Por qué escribiría sobre mí?”
“No sé.”
“Dijiste que tu esposa murió hace dos años.”
“Sí.”
“¿Y ella sabía mi nombre?”
“Aparentemente.”
La respuesta debería haberme enojado. En cambio, sentí que algo más frío se instalaba dentro de mí.
Toda mi vida mi madre había sido cuidadosa con la verdad.
Ella me había dicho que mi padre se había ido antes de que yo naciera. Ella había dicho que no teníamos parientes.
