la miró.
Mamá se encogió de hombros. “Sí, lo hizo”.
Dentro del cajón había sobres ordenados por año. Detrás de ellos, tres carpetas con nombres escritos en las pestañas con la letra mayúscula y gruesa del abuelo.
ROBERT. MARGARET. EVELYN.
Mi mano se detuvo.
Papá lo vio. “Ábrelo.”
“Es mío.”
—Lo sé —dijo. Su voz era suave, más de lo que esperaba.
Saqué mi carpeta.
Estaba lleno de cosas mías. Fotos escolares. Boletines de calificaciones. Un recorte de periódico donde aparezco a los diecisiete años sosteniendo un trofeo de atletismo.
