fuiste. A veces todavía me enfado. Creía que los padres debían enseñar a sus hijos a tomar decisiones acertadas. Nadie te dice qué pasa cuando tu hijo crece y decide que la sabiduría es diferente de lo que le enseñaste.
No sé cómo hacer esto. Tu madre tampoco.
Te echamos de menos.
Dejé de leer.
“¿Por qué no lo enviaste?”
“Me pareció que sonaba débil.”
“Sí, lo hace.”
Él asintió. “Por eso no lo hice”.
—No —dije—. Suena humano.
Miró hacia el patio. “Eso fue peor”.
Mi padre había creído
