año que habíamos estado separados.
Había cartas de aniversario que había escrito pero que nunca envió.
Había una fotografía de los cuatro en un lago cuando los niños eran pequeños, con el pelo revuelto, los hombros quemados por el sol y las caras sonrientes.
Allí estaba la lista de la compra del primer piso que alquilamos, doblada en cuatro y amarillenta por los bordes porque, al parecer, la había guardado durante décadas.
En el fondo estaba su anillo de bodas.
Abrí la primera tarjeta de cumpleaños con el pulso acelerado
