arruinaría aquel día.
Ni Linda.
Ni Richard.
Ni siquiera los recuerdos que habían comenzado a oprimirme el pecho en cuanto los vi.
Pero mientras estaba allí sentada, escuchando a mi madre biológica apropiarse de una vida que yo había construido sin ella, no pude evitar recordar la última vez que la había oído hablar con aquella misma seguridad.
Tenía trece años.
Estaba sentada en la habitación 314 del Centro Médico St. Anne.
Y un médico estaba explicando que tenía cáncer.
Recuerdo aquella habitación con más claridad que casi cualquier otra
