Shaw.
No “papá”.
No “padre”.
Ni siquiera “tío”.
Señor Shaw.
La palabra cruzó el escenario y llegó hasta mí como una justicia pequeña, afilada.
Le tomé otra foto.
Clic.
Alexander levantó la vista al escuchar el sonido de la cámara.
Y me vio.
Durante un instante, el ruido del auditorio pareció apagarse entre nosotros.
Sus ojos se clavaron en los míos.
Primero incredulidad.
Después reconocimiento.
Luego algo que no supe si era rabia, culpa o una mezcla tardía de ambas.
Yo no aparté la mirada.
No bajé la cámara.
No
