al hombre de años posteriores: sentado en terapias infantiles, esperando en ferias escolares, aprendiendo a no comprar perdón, secando platos en mi cocina.
No eran hombres distintos.
Eran el mismo hombre después de ser obligado a mirarse.
—Café —acepté.
Nos sentamos en una cafetería del aeropuerto.
No había tensión romántica.
No había promesa de reconciliación.
No había música de fondo.
Solo dos adultos que habían compartido una herida y un hijo extraordinario.
—¿Alguna vez pensaste en volver a casarte? —preguntó Alexander.
Casi me atraganté.
—Qué pregunta tan repentina.
—No contigo
