líquido transparente se derramó sobre la madera de roble pulido de la mesa.
—Es… ¿qué es eso? —gritó ella, poniéndose en pie y palideciendo hasta quedar lívida—. ¡Daymen, apaga eso inmediatamente! ¡Es un montaje! ¡Es una provocación de la competencia!
—Siete meses de embarazo, Elena —dije, dando un paso lento y medido hacia ella. Cada uno de mis pasos resonaba en el silencio de la sala como las campanadas de un funeral—. Un niño. Dos libras y once onzas. Nació el martes a las tres y diecisiete de la madrugada.
