años, ni siquiera veinte. Ella apretó mi mano y respondió: “George, nadie puede prometerle un mañana a nadie.” Y aceptó.
Nos casamos en el patio de mi casa. Sarah estuvo junto a Emily; Mike me ayudó con la corbata; la madre de Emily, ya sana, ocupaba la primera fila. Emily llevaba un vestido blanco sencillo, y para mí era la mujer más hermosa del mundo.
Hoy, a los setenta y seis años, escribo esto mientras Emily me grita desde la cocina que si vuelvo a llamarla “mi antigua empleada” cerrará
