hice café.
Cinco minutos después, comenzaron los golpes.
Le dejé llamar dos veces más antes de abrir la puerta.
Su rostro estaba enrojecido, del rojo característico de un hombre cuya presión arterial y dignidad personal se ven sometidas a una gran presión simultáneamente. Respiraba con más dificultad de la que justificaba el simple hecho de cruzar el césped.
—¿Qué hiciste? —preguntó.
Miré más allá de él, hacia el césped, con el leve interés de quien observa algo que despierta una curiosidad menor. —Buenos días, Sheldon.
“Inundaste el césped.”
“La regué.”
