sobres amarillos con notificaciones de desahucio que escondía bajo el colchón para que los niños no vieran mis lágrimas. Mis manos agrietadas por la lejía corrosiva mientras fregaba los suelos de edificios de oficinas en plena noche; regresaba a casa apenas una hora antes de que sonara el despertador, justo a tiempo para prepararles tortitas y planchar sus uniformes escolares. Recordaba haber llorado a escondidas en la trastienda de una tienda de comestibles, rompiendo paquetes de galletas porque no tenía
PARTE 2 / El trozo de papel temblaba entre mis dedos con tal fuerza que las letras se volvían borrosas ante mis ojos. En el formulario amarillento, que lucía el sello de la policía local, una palabra garabateada a toda prisa comenzaba con mi nombre
