en cinco minutos.
Metí la llave.
Giró con dificultad.
La tapa se abrió.
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Dentro había una carpeta gruesa, varios sobres y una pequeña pulsera de hospital.
La tomé primero.
En una etiqueta amarillenta aparecía un apellido que conocía.
El nuestro.
Debajo había otro nombre.
Ana.
Y después:
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“Bebé femenina.”
Sentí que me faltaba el aire.
—Ésa era yo.
Mi padre asintió.
—Sí.
—Entonces sabías desde siempre que no eras mi padre.
Cerró los ojos.
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—Biológicamente, no.
Aquello me dolió más de lo que esperaba.
—¿Y quién era?
