No quisimos pulirla.
No porque necesitáramos recordar el fuego.
Porque tampoco queríamos fingir que nunca había existido.
Noah rodó su silla hasta el espejo.
Lo miró.
Después me miró a mí.
“¿Mamá estaría enojada porque quitaste la cámara?”
“Tu mamá estaría enojada porque tardé tanto.”
Se rio.
“Sí.”
“Definitivamente.”
Emma apareció en la puerta.
“¿Listo para terapia?”
Noah asintió.
“Dame un minuto.”
Ella se fue.
Mi hijo tocó el medallón.
“Papá.”
“¿Sí?”
“Ya no creo que haya sido mi culpa.”
Tuve que mirar hacia otro lado.
No porque no quisiera
