que me viera llorar.
Ya habíamos superado eso.
Porque necesitaba un segundo para responder.
“Yo tampoco.”
“¿De verdad?”
Miré la habitación.
La cama.
La silla.
La lámpara.
El espacio vacío donde antes había una cámara apuntando a mi hijo mientras dormía.
“Estoy aprendiendo.”
Noah asintió como si fuera suficiente.
Quizá lo era.
Durante catorce meses pensé que protegerlo significaba vigilar cada puerta.
Cada ventana.
Cada pasillo.
Cada persona.
Luego una mujer con un abrigo gastado entró en mi casa, se sentó junto a mi hijo durante una pesadilla y me
