él había un cepillo de carpintero con mango de madera.
Lo reconocí al instante.
Una esquina del mango estaba astillada.
Cuando tenía doce años, dejé caer esa herramienta accidentalmente sobre el suelo de cemento.
Tenía muchísimo miedo de que papá se enfadara.
En cambio, se sentó a mi lado y reparó pacientemente la madera dañada.
“Las herramientas se dañan, cariño”, me había dicho. “Eso no significa que estén acabadas”.
Recogí el avión.
La esquina reparada seguía siendo suave al tacto con mi pulgar.
Mamá se acercó.
“Oh, Sheila. Recuerdo ese
