con una caja.
No era un regalo.
Dentro había fotografías.
Objetos.
La tarjeta dorada con las iniciales de él y Clara.
Aquella que llevaba años colgada de sus llaves.
Los gemelos personalizados.
Una foto antigua.
Cartas.
—¿Qué es esto?
—Cosas que nunca debí conservar así.
Me quedé quieta.
—No tienes que quemar tu pasado.
—Lo sé.
—Entonces no hagas un gesto teatral.
—No lo hago.
Sacó la pequeña placa dorada.
—Esta sí.
La miró.
—La llevé seis años después de casarme contigo.
No dije nada.
—Y cuando preguntaste, te dije
