tranquila si alguien conocido la acompañaba.
Su voz se volvió impaciente.
—¿No puedes ser un poco más comprensiva?
Después miró a nuestra hija.
—Y Mia es una niña. ¿Por qué compites con ella?
Antes no competía.
Porque pensaba que al menos mi propia hija nunca se pondría del lado de otra mujer para hacerme daño.
Me equivocaba.
Una semana antes de irme, descubrí a Mia comiendo caramelos escondida antes de dormir.
La reprendí.
Ella me empujó.
Corrió a buscar una fotografía Polaroid.
Daniel.
Clara.
Mia.
Los tres abrazados.
Parecían una
