carta de mi padre en una mano y la llave en la otra.
No podía dejar de mirar la letra.
La inclinación de las letras.
La forma en que la “F” de Finnley parecía inclinarse hacia delante.
Era su letra.
La misma con la que me dejaba notas cuando yo era niño:
“Hay sopa en la estufa.”
“No olvides cerrar el portón.”
“Tu madre estaría orgullosa.”
Durante tres años, en prisión, soñé con recibir una carta de él.
Nunca llegó.
Y ahora tenía una en las manos, diciéndome que no
