que vendrías —dije. Las conversaciones de fondo y los sonidos de celebración parecían pertenecer a otro universo.
—Tu hermana nos necesita esta noche —respondió ella—. La visitaremos mañana.
Miré a Rosie en mis brazos. “Mamá, acabo de dar a luz a mi hija. Está muerta”.
Tras una pausa, respondió: “Lo sé, cariño, pero ya no hay nada que podamos hacer al respecto”.
Antes de irnos, una enfermera nos entregó una pequeña caja blanca conmemorativa que contenía las huellas de los pies de Rosie, su pulsera del hospital y la manta