recuperé.
—No —dije—. Creo que por fin vamos a hablar de algo que has estado ocultando.
David miró de su madre a mí. «¿De qué estás hablando?»
Abrí la urna y saqué la fotografía.
En ella aparecía Robert de joven, tendría unos 20 años, de pie junto a una adolescente de cabello oscuro y sonrisa torcida.
Al dorso, Robert había escrito: «Mi hermanita, Linda. Espero que algún día vuelva a casa».
David se quedó mirándola fijamente.
«Mamá, eres tú».
Linda no dijo nada.
La miré.
«¿Por qué mi marido te
