Mi marido convirtió mi trigésimo cuarto cumpleaños en un castigo público: me ató a una viga del techo y me azotó treinta veces porque derramé vino sobre el vestido de su amante. «Quizás ahora aprendas cuál es tu lugar», se rio él. No dije nada. Una vez que me liberaron, llamé a mis cinco hermanos y les di una sola orden: «Hagan que toda su familia suplique clemencia». Entonces, los portones de la finca se cerraron de golpe…

Clover se quedó paralizada, mirando fijamente su vestido destrozado. Luego, dejó escapar un grito estridente, teatral y ensordecedor que resonó en los techos abovedados.

“¡MI VESTIDO! ¡MALDITA PSICÓTICA, LO ARRUINASTE!” gritó Clover, apuntándome directamente a la cara con un dedo tembloroso y bien cuidado, mientras lágrimas de auténtico pánico materialista brotaban de sus ojos.

Me quedé completamente inmóvil, sin ofrecer la más mínima disculpa.

Isaac no pidió explicaciones. No exigió saber si había sido un accidente. La frágil y narcisista ilusión de su vida perfecta y controlada había sido públicamente