Mi marido convirtió mi trigésimo cuarto cumpleaños en un castigo público: me ató a una viga del techo y me azotó treinta veces porque derramé vino sobre el vestido de su amante. «Quizás ahora aprendas cuál es tu lugar», se rio él. No dije nada. Una vez que me liberaron, llamé a mis cinco hermanos y les di una sola orden: «Hagan que toda su familia suplique clemencia». Entonces, los portones de la finca se cerraron de golpe…

Vance.

Arthur era un farsante fanfarrón y ruidoso que afirmaba haber construido la empresa desde cero, omitiendo convenientemente las prácticas agresivas e ilegales que, en realidad, financiaban su estilo de vida. Wendy era una matriarca profundamente clasista y autoritaria, una parásita aristocrática cuya identidad se basaba en una superioridad social inmerecida. No me veía como una nuera, sino como una incubadora desafortunada pero necesaria para el linaje Vance, lamentando constantemente y a gritos mi origen “provinciano”.

—Flora, de verdad que tienes que aprender a sujetar bien una copa de champán —