llorando.
—¿Quién es? —pregunté.
Grace negó con la cabeza.
—No debería estar viva.
Me acerqué al librero.
Encontré una pequeña cerradura oculta detrás de un libro antiguo.
La llave apareció en el bolsillo de mi bata.
No recordaba haberla visto jamás.
La introduje en la cerradura.
Giró.
El mecanismo interno comenzó a moverse.
El enorme librero se separó lentamente de la pared.
Detrás apareció un pasadizo oscuro.
Y en el suelo, justo al otro lado de la entrada, había una fotografía antigua.
La recogí.
Era una imagen de mi padre.
